她说不下去了，只是更紧地抱住他，仿佛要把他揉进骨血里。

曾临溯僵硬地躺在那里，任由母亲抱着。他感觉到她的眼泪透过薄薄的衣料，烫在他的皮肤上。他的眼眶也有些发酸，却没有哭。他只是抬起那只没有受伤的手，笨拙地、轻轻地，拍着母亲的后背。

像小时候，母亲哄他睡觉那样。

“他叫什么名字？”他问。

“曾敛。”曾母哽咽着说，“收敛的敛。你爸爸说，希望他能敛得住锋芒，不要太耀眼……可他不听……”她的声音又碎成了哽咽。

曾敛。

曾临溯在心里默念了一遍这个名字。和他的名字承载着完全不同的期望。收敛锋芒。而他的名字，临溯，临水溯源，是随心所欲，是自由自在。

他们用他的名字许愿，用哥哥的命还愿。

“妈，”他垂下眼睛，看着白色的被子，声音闷闷的，“以后，可以多跟我说说哥哥的事吗？”

曾母泣不成声，只是拼命点头。

病房门口，曾父不知何时已经站在那里。他手里还攥着手机，屏幕上是一百多个未接来电。他看着病房里相拥哭泣的妻子和儿子，那张在商场上从不露怯的脸上，老泪纵横。

他身后，李执烬也站着，风尘仆仆，眼底是通宵未眠的血丝，领带歪斜，西装上还有来不及拍去的露水。他的目光越过曾父的肩膀，落在病床上那个头上缠着纱布、脸色苍白却异常平静的人身上。

曾临溯没有看到他。

他只是安静地拍着母亲的背，像在安抚一个受惊的孩子。那双总是盛着晴朗天空的眼睛里，第一次，有了云。

他用了二十二年，活成了一个无忧无虑的、被全世界保护着的小王子。然后用一夜时间，学会了什么是失去，什么是隐瞒，什么是父母用余生来偿还的、永远还不清的债。

而那个素未谋面的哥哥，从此将活在他每一次呼吸里，成为他此生最重的、最温柔也最残忍的烙印。