莱拉的目光始终追随着一个身影——哈利·波特。他没有参与鬼飞球的争夺，只是在球场边缘盘旋，眯着眼睛，头不时转动，似乎在寻找什么。

然后，她注意到了。

哈利的扫帚开始抖动。

不是正常的飞行晃动，而是剧烈的、不受控制的抽搐，像一匹发狂的野马。它猛地前倾，差点将哈利甩出去；又猛地后仰，让他的双腿几乎脱开扫帚柄；接着，它开始疯狂地旋转，一圈，两圈，三圈——

看台上响起尖叫声。格兰芬多的学生站了起来，斯莱特林这边也有人惊呼。德拉科霍地站起，眼睛瞪得滚圆，嘴巴微微张开：“他的扫帚——怎么回事？！”

潘西尖叫道：“它疯了！那根破扫帚疯了！”

莱拉没有看哈利。她的目光迅速扫过看台，扫过球场边缘，最后落在教师席的角落。

奇洛。

奇洛教授站在教师席的边缘，紫色头巾裹得严严实实。他的嘴唇在动，无声地动着，眼睛死死盯着空中的哈利·波特。他的嘴唇不停地翕动，如同念诵某种咒语，他的目光专注得近乎狂热。

莱拉的心脏猛地收缩了一下。

是他。或者说，是他身后的那一位。

她早就知道这一天会发生什么。书里写过，她读过。但亲眼看到这一幕——看到那个平日里懦弱结巴、被所有人嘲笑的教授，站在角落里，用唇语施展如此恶毒的诅咒，企图将一个十一岁的男孩从扫帚上摔下来——那种冲击，和读铅字截然不同。

哈利的扫帚继续发狂。它猛地一抖，将哈利的半个身子甩了出去，只剩一只手挂在扫帚柄上，在五十英尺的高空摇摇欲坠。全场尖叫，连解说员李·乔丹都忘记了说话。

“他死定了！”潘西捂住眼睛。

“闭嘴！”德拉科厉声道，死死盯着空中，灰蓝色的眼睛里满是复杂的情绪——震惊、紧张，还有一丝说不清的东西。

赫敏·格兰杰从看台冲向教师席。莱拉看到她撞翻了奇洛，看到奇洛踉跄后退，看到他的嘴唇停止了蠕动——

哈利的扫帚立刻恢复了正常。他翻身爬回扫帚上，剧烈地喘息着，脸色惨白如纸。

然后，那只金色的小东西出现了。

飞贼。

它在阳光下闪过一道金光，朝地面俯冲。哈利几乎没有思考，本能地追了上去。他的身体前倾，扫帚如同离弦的箭——他扑了出去，整个人从扫帚上翻下，一只手抓住扫帚柄，另一只手——

抓住了飞贼。

他重重摔在地上，扬起一片尘土。但他举起手，金色的翅膀在他指缝间无力地扑腾。

格兰芬多看台炸了。

欢呼声、尖叫声、跺脚声，汇成一股巨大的声浪，几乎要将整个球场掀起来。“波特！波特！波特！”的名字响彻云霄。韦斯莱双胞胎冲进球场，将哈利扛在肩上，绕着球场狂奔。格兰芬多的学生涌下看台，将他团团围住。

斯莱特林这边，一片死寂。

德拉科的脸色难看到了极点。他盯着球场中央那个被簇拥的黑发男孩，灰蓝的眼睛里满是不可置信和愤怒。潘西张了张嘴，什么也没说出来。高尔和克拉布呆若木鸡。

“走了。”德拉科突然转身，声音冷硬得像石头。

他们沉默地离开看台。身后，格兰芬多的欢呼声还在继续，像刀子一样扎在背上。

莱拉走在队伍最后，步伐平稳。

她的目光没有看哈利，没有看格兰芬多的狂欢，没有看德拉科铁青的脸。她的目光穿过人群，穿过欢呼的声浪，落在教师席的角落。

奇洛已经不在那里了。

她缓缓收回视线，看向自己的手。那双手很稳，没有任何颤抖。

伏地魔。

这个名字在她脑海里回荡，不是恐惧，不是敬畏，而是一种更冷静的评估。

他今天对一个十一岁的男孩下手，用如此恶毒的方式，只因为那个男孩曾经“击败”过他。这份执着，这份不放过任何一个复仇机会的偏执，是弱点，也是可以被利用的缝隙。

而更重要的是，她亲眼证实了：奇洛确实受控于他。今天这一幕，比任何书本描述都更直接、更真实地展现了那层关系。

她随着沉默的斯莱特林队伍走出球场，走进城堡。德拉科一路阴沉着脸，一句话也没说。潘西小心翼翼地跟在他身后，也不敢开口。

走到地下走廊入口时，德拉科突然停下脚步。

“莱拉。”他没有回头，声音闷闷的。

“嗯？”

“你说……”他顿了顿，似乎在斟酌措辞，“波特的扫帚，是怎么回事？好好的，怎么会突然发疯？”

莱拉看着他僵硬的背影，沉默了一秒。

“我不知道。”她说。

这不算撒谎。她确实“知道”答案，但那不是在这个世界里可以轻易说出的答案。

德拉科没有再问。他继续向前走，脚步比刚才更快了一些。

莱拉跟在后面，穿过那扇隐形的石门，回到斯莱特林公共休息室。

壁炉里的绿焰还在燃烧，几个高年级学生正在讨论刚才的比赛。看到他们进来，有人吹了声口哨：“哟，马尔福，脸色怎么这么难看？被格兰芬多吓着了？”

“闭嘴，蒙太。”德拉科头也不回地走向宿舍。

莱拉回到自己的位置，那盘未下完的棋还摆在桌上。她坐下，看着那些被困死的白子，嘴角浮起一丝极淡的、自嘲的笑意。