阿沅是被冷醒的。

那种冷不是普通的冷，是从骨头缝里往外冒的冷，像是有人把她的身体从里到外翻了个面，扔进了冰窖里。她的牙齿在打架，咯咯咯的，浑身每一块肌肉都在发抖。

她猛地睁开眼睛。

江州吊脚楼的木房梁。窗外黑沉沉的，没有月光，只有远处偶尔一两声狗叫，闷闷的，像是在梦里的声音，隔了一层厚布。

雨停了。

阿沅张着嘴大口大口地喘气，心跳快得像要从嗓子眼里蹦出来。她的额头上全是汗，后背也是汗，睡衣湿透了贴在身上，黏糊糊的，凉丝丝的。

她抬起手来擦汗。

然后她僵住了。

她的手上有泥。黄褐色的，细腻的，带着腥味的泥。嵌在掌纹里、嵌在指缝里、嵌在指甲缝里，有些地方干了，变成浅黄色的薄壳，贴在皮肤上，一碰就碎；有些地方还是湿的，黏糊糊的，在黑暗里泛着暗沉的光泽。

她把手举到眼前，盯了很久。

掌纹里那些泥线细细的、弯弯曲曲的，像是有人用极细的毛笔在她的皮肤上画了一张地图。每一条掌纹都是一条河流，每一条河流里都塞满了不属于这个时代的泥巴。

她慢慢地把手攥紧，攥成一个拳头。泥从指缝间挤了出来，黏糊糊的，凉丝丝的，像一条条微型的河流从指间蜿蜒而下。

这不是梦。

伯禹的声音还在她脑子里回响，沙哑的，颤抖的——“这不是梦。”

她把睡衣的领口凑到鼻子前闻了闻。泥腥味，腐木味，烟火味，和那个世界里的味道一模一样。

眼泪掉下来了。没有声音，没有征兆，就那么顺着脸颊滑下来了，一滴接一滴的，落在手背上，和那些泥混在一起。

不是梦。

那个世界是真的。

那个凶巴巴地赶她走的男人是真的。他给她的那碗粥是真的。他说“你叫什么名字”时那种生疏的郑重是真的。他说“不管你来不来，我都会等”时被雨水吞掉了大半声音的闷闷的语气，是真的。

全都是真的。

她忽然想起了什么，猛地扭头看枕头。

枕头旁边，那块从涂山上捡回来的青白色的小石头，安安静静地躺着。和她睡前放的位置一模一样，没有移动过。青白色的石面，上面那几道弯弯曲曲的纹理在微光里泛着柔和的光。

石头是干的。

阿沅的枕头是湿的——她出了一头的汗，枕巾湿了一大片，洇开一个深色的印子。她的睡衣是湿的，床单是湿的，整个人像是从水里捞出来的。

可那块石头，放在她枕头旁边、离她湿透的头发不到一拳远的石头，是干的。

干爽的，温润的，像是从来没有被水沾湿过。

她伸手摸了摸石头。凉的，光滑的，和昨天在涂山上摸到的触感一模一样。

她把石头攥在手心里，攥得紧紧的，硌得掌心生疼，可她不想松手。

她的脑子里有两个声音在打架。

一个声音说：这世界上没有穿越，没有时空隧道，没有梦里带泥这种事。这一定是什么离奇的生理现象，说不定是你梦游了，把手伸进了窗台上的雨水里——可雨水是干净的，你的手上是泥。

另一个声音说：你就是去了一个不属于这里的地方，见到了一个不属于这个时代的人。你把手伸进了那个世界的泥水里，所以你的手上有泥。不是幻觉，不是做梦，是真的。他说的每一句话，都是真的。

阿沅用力地闭了一下眼睛，然后睁开。

她忽然想到了一个验证的办法。

不是为了证明给任何人看，就是证明给她自己。

如果今天晚上，她还能再去那个世界，她就要记住一个细节——一个非常具体的、独特的、在现代世界绝对不可能自然出现的细节。比如石生头上那根野鸡毛的颜色，比如伯禹肩膀上那道伤疤的形状。

如果能记住，醒来之后还能记得——

那她就知道，那不是梦，那是真的。

她不知道为什么要做这种验证。也许是因为她需要一个确切的、不容置疑的答案，来回答她心里那个越来越大声的问题——

如果那个世界是真的，如果伯禹是真的，那他“不管你来不来，我都会等”这句话，她要不要当真？

她在黑暗里坐了很久。

久到窗外的天光一点一点地渗进来，从纯黑变深灰，从深灰变浅灰，从浅灰变成一种浑浊的灰白。楼下传来妈妈起床的声音——拖鞋踩在木地板上的啪嗒声，水龙头打开又关上的哗哗声，锅盖碰锅沿的叮当声，煤气灶打火的哒哒声。

一切都是那么平常。

可在阿沅的掌心里，还有最后一缕泥。

嵌在她生命线最深的地方，冲不掉，抠不掉，像一道来自上古的、看不见的印记，印在她的命运里，告诉她——

你已经不是昨天的你了。

你见过他了。

你回不去了。

她从床上下来，赤着脚踩在冰凉的水泥地上，冷意从脚底板窜上来，激得她打了个哆嗦。她走到书桌前，拉开抽屉，翻出一个笔记本。

翻开第一页，在空白的纸上写下了几行字——

梦见伯禹，治水。

粥。泥。湿的衣裳。