周敏的电话是在周末清晨打来的。沈鸢正在厨房煎蛋，纪棠还睡在床上——她难得睡懒觉，大概是因为这几天太累了。手机在餐桌上震，沈鸢看了一眼，陌生号码。她接起来，对方没有说话，只有呼吸声，很轻，像刻意压着。

“哪位？”

“沈鸢。”对方叫她的名字，声音很轻，像怕惊动什么，“周敏。方便说话吗？”

沈鸢的手指收紧了一下。她把火关小，走到阳台上，拉上门。玻璃门在身后合拢，把厨房的油烟味隔绝在里侧。蛋还在锅里，能听到油花跳动的声音，隔着一层玻璃，闷闷的。

“说。”

“我和纪棠之间的事，跟你没关系。你没必要掺和。”

沈鸢听到那边有翻页的声音，纸张摩擦，细碎得像蚕吃桑叶。

“她是我老婆。她的事就是我的事。”

周敏沉默了一下。沈鸢听到她呼吸变重了一点，像是被什么东西噎住了。“你和她，认识多久？”

“比你久。”

周敏笑了。不是善意的笑，也不是嘲讽——是那种很轻的、很短的笑，像是没想到会听到这样的回答。“你很有趣。纪棠选人的眼光，比她妈好。”电话挂了。

沈鸢站在阳台上，看着外面的天。阴天，云压得很低，像要下雨。楼下的树叶被风吹得翻过来，露出灰白色的背面，哗啦啦响成一片。她推开玻璃门走进厨房，蛋已经煎过了头，边缘焦了一圈。她关了火，把蛋盛出来，放在盘子里。焦的地方碰在瓷面上，发出细微的碎裂声。

卧室的门开了。纪棠穿着那套草莓图案的睡衣，头发乱着，眼睛还没完全睁开。

“谁的电话？”她的声音带着刚睡醒的沙哑。

“周敏。”

纪棠的手指在门框上停了一下。她的指甲在木头表面轻轻刮了一下，发出一个很细的声音。“她说什么？”

“说我和你的关系。说我比你妈眼光好。”

纪棠没说话。她走进厨房，从后面抱住沈鸢，脸埋在她的肩胛骨之间。沈鸢能感觉到她的嘴唇隔着睡衣贴在自己的脊椎上，一开一合，像是在数骨节。

“沈鸢。”

“嗯。”

“你今天的第一次。”她的嘴唇从脊椎移到肩胛骨，吻了一下。

“第一次。”

“还差四次。”

她的嘴唇顺着肩胛骨往上，停在后颈。那里没有抑制贴——刚睡醒还没贴。皮肤是光裸的，温热的，带着被窝里的温度。她吻了一下。“第二次。”

第三次在耳垂。第四次在太阳穴。第五次在眉心。纪棠的嘴唇贴着沈鸢的额头，额头贴着沈鸢的皮肤，她能感觉到那个印记的形状——圆形的，温热的，像一枚印章。

“够了。”沈鸢说。

纪棠没说话。她把脸埋回沈鸢的后颈，鼻尖抵着腺体下方的凹陷。

“沈鸢。”

“嗯。”

“周敏还会打来吗？”

“会。”

“那你打算怎么办？”

沈鸢转过身，面对着她。纪棠的头发被她睡觉时压得翘起一撮，在头顶支棱着，像一根天线。沈鸢伸手把那撮头发压下去，手一松开，又翘起来。她又压，又翘。

“见见她。听听她到底想要什么。”

纪棠沉默了一下。“那我和你一起去。”

“好。”

早餐是煎过头的蛋和热牛奶。纪棠把蛋焦的部分挑出来，放在沈鸢碗里——她知道沈鸢爱吃焦的。沈鸢看着碗里那一圈黑褐色的蛋边，嘴角翘了一下。她夹起来放进嘴里，脆的，苦的，带着油脂的焦香。沈鸢把蛋焦的部分吃掉，把蛋白留下。纪棠拿过去，蘸了一点酱油，小口小口地吃。

“沈鸢。”

“嗯。”

“你以后别煎蛋了。”

“为什么？”

“因为你每次都煎过头。”

“你不是爱吃焦的吗？”

“我爱吃。但你每次都把焦的给自己。蛋白给我。”

沈鸢愣了一下。她低头看了一眼自己的碗——只剩一层薄薄的蛋渍。她确实每次都是这样，纪棠不说，她都没意识到。

“习惯了。”沈鸢说。

“那就改。”

沈鸢看着她，嘴角翘了一下。“好。”