圆圆的眼睛一下子亮了。“搬过去？不用住姥姥家了？”

“不用了。”

圆圆放下手里的油条，两只油乎乎的手抓住了方晴的袖子。“妈妈，我们现在就搬。”

方晴笑了。“圆圆，还没找到房子呢。”

“那妈妈快点找。”

方晴看着女儿的脸。圆圆的眼睛里有光，那种光是她在娘家从来没有见过的。不是台灯的光，不是路灯的光，是那种从心里冒出来的、压不住的、扑不灭的光。

“好，妈妈快点找。”

圆圆重新拿起油条，咬了一大口，嚼了两下，含混不清地说：“妈妈，我们搬了新家，可以养猫吗？”

“可以。”

“可以养花吗？”

“可以。”

“可以在墙上画画吗？”

方晴愣了一下。“圆圆，新家的墙上不能乱画。”

“可是我的画没地方贴了。”圆圆的声音小了下去，带着一点委屈，“姥姥家的墙上只能贴表弟的画，不能贴我的。我画的太阳、花、猫、我们的家，都没地方贴。”

方晴的眼眶红了。她张了张嘴，想说“新家的墙上可以贴”，但她说不出来，因为她怕自己一开口就会哭。

“圆圆，新家的墙上，你想贴多少贴多少。”

圆圆笑了，把剩下的半根油条塞进嘴里，腮帮子鼓鼓的，像一只藏了松子的小松鼠。

方晴看着女儿，心想，快了。不是“快了”的“快”，是“快马加鞭”的“快”。她必须比现在更快，更快地找房子，更快地攒钱，更快地离开。不是为了自己，是为了圆圆。为了让圆圆不用再问“可以在墙上画画吗”，为了让圆圆不用再担心画没地方贴，为了让圆圆知道，她值得拥有一个属于自己的、可以随意涂抹的家。

那天下午，方晴把那几套收藏的房子又看了一遍，打电话约了两套去看房。一套在圆圆幼儿园附近，老小区，六楼没电梯。另一套远一些，公交半小时，但有电梯。方晴约了明天上午去看。

晚上，圆圆睡着之后，方晴翻开黑色笔记本，在今天的日期后面写道：

**“今天圆圆说‘可以在墙上画画吗’。她说姥姥家的墙上只能贴表弟的画。我说新家的墙上想贴多少贴多少。圆圆笑了，嘴里塞着油条，像一只小松鼠。”**

方晴合上笔记本，放在枕头底下。

窗外，路灯亮着。光从窗帘缝隙里透进来，细长的一条，落在折叠床的床尾，像一道被拉长了的身影，安静地、固执地亮着。

方晴关掉台灯，躺下来。圆圆的手搭在她胳膊上，温热的，小小的。

她闭上眼睛。

明天要去看房子。下个月要搬家。再下个月，圆圆可以在自己的墙上贴画了。