然后南关的左手从身侧抬起来，很自然地虚搭在云忱的后腰上。

隔着衣料，手掌没有贴实。

云忱隔着衣料感受着那个掌心的温度，没有动，没有偏头，就那么安安静静地站在南关旁边，在钨丝灯的光束里，像一张被定格的旧照片。

“好——”摄影师按了最后一次快门，放下相机看屏幕。

他盯着屏幕看了好几秒，然后抬头看着他们，说了一句真心实意的话：“这张太绝了，你们俩绝了。”

拍完最后一组之后两个人在化妆间卸妆。

云忱坐在镜子前面慢慢拆头发上的簪子和流苏，发髻散开之后头发披散下来，发尾还带着被盘过的弧度，像波浪一样一层一层地叠在肩膀上。

化妆师在旁边帮他擦掉眼线和唇色，卸妆棉沾了卸妆水从眼皮上滑过去，那层被拉长的眼线慢慢消失了，露出底下他自己的眉眼。

他看着镜子里那个眉眼逐渐回归“自己”的过程，有一种奇妙的感觉。

像是从一个梦里慢慢浮上来，回到现实，又带着那个梦里的一小片温度没有散干净。

化妆师擦完了他脸上的妆，他站起来换回自己的衣服，一件简单的白色T恤和灰色短裤，整个人像被水洗过一样干净。

南关已经换回自己的衣服了，靠在化妆间门口的墙上等着，手机拿在手里不知道在看什么。

他也换回了那件深灰色的T恤，头发被他自己随意地拨了两下，看起来比刚才松弛了不少。

听到云忱这边的动静他抬了一下眼，看到云忱正对着镜子把最后一点妆面擦干净，头发披散下来垂在肩膀上，嘴唇因为擦掉口红之后还有点润，鼻梁右侧那颗小红痣在卸完妆之后重新露了出来。

南关看了两秒，收回目光，把手机收进口袋：“好了？”

“好了。”云忱站起来，把换下来的绣衣叠好放在椅子上，又回头看了一眼镜子里自己的样子。

眉毛还带着一点没擦干净的粉底痕迹，他用纸巾蹭了一下，“走吧。”

他们走出摄影工作室的时候外面的天已经暗了。

七月晚江的黄昏来得晚，八点的天边还挂着一线浅橘色的余晖，像是有人用极淡的水彩在深蓝色的纸面边缘画了一笔。

晚风从巷口吹进来，带着一天暑热散去之后残余的暖意和谁家厨房里飘出来的饭菜香气，混在一起变成了一种夏天的街道特有的味道。

两个人并肩走在巷子里，青砖地面被路灯照得泛着一层温润的反光，墙边的常青藤叶在风里轻轻晃动，发出细碎的沙沙声。

“照片什么时候能拿到？”云忱问。

他的嗓子比白天的时候又清了一些。

“一周。”南关走在他旁边，步速不快不慢，“他们说还要修。”

“会不会修得认不出来？”云忱偏头看他，“我刚才那个妆——我自己都差点没认出自己来。”

“认得出。”南关说。

云忱等了一会儿，发现南关没有补充后半句的打算，于是自己接上了：“怎么认得出？”

南关偏头看了他一眼。路灯的光在他侧脸上落了一小片，把他的表情照得清晰了一瞬。“鼻子上那颗痣还在。”他说。

云忱愣了一下，然后笑了。他低头看着脚下的路面走了几步，然后说：“那颗痣你自己不也有吗？”

他说的是南关左眼角下面那颗极淡的小痣，平时不怎么显眼，但凑近看的时候会看到一粒针尖大小的浅褐色点，安安静静地嵌在卧蚕的边缘。

南关没有接话。

但云忱余光扫到他把左手从口袋里抽了出来，无名指上那枚银戒被路灯照了一下，亮了一下又暗下去。

巷口的风吹过来，带着街上烧烤摊的炭火香气和夏夜特有的那种松弛感，像是这一整天的暑热终于被傍晚的风慢慢吹散了一些，剩下的温度刚刚好让人在街上多走几步也不想回去。

云忱走快半步和南关的步调并齐，肩膀挨着肩膀走了一小段。

“明天照片发过来先给我看。”他说。

“嗯。”

“不准你一个人先看。”

“嗯。”

“也不准发给别人。”云忱想了想又补了一条，“除了我们俩，谁都不给看。”

“嗯。”

南关连应了三个“嗯”，语气还是那种不高不低的平，但云忱听出了那个长度里包含的纵容。

他又偏头看了一眼南关的侧脸。路灯在他身后照过来，把他脸颊边缘的细小绒毛都照出了一层淡金色，像是整个人被裹在一层薄薄的暖光里。

他看着看着忽然把视线收回去，盯着前面的路面走了一段，然后小声说了一句话。

声音被夏夜的风吹散了一半，但南关还是听到了。

他说的是：“今天下午挺好的。”

南关没有回答。但他往云忱那边靠了半步，两个人的肩膀从“偶尔碰到”变成了“一直靠着”。

他们一起走出巷口，外面的街道亮堂堂的，路灯把整条街照得通明，晚风吹着路边的树叶沙沙作响，七月的夜晚还有很长很长。

他们走进那片灯火里的背影被路灯拉得很长，在地上叠在一起，分开又叠在一起，一路延伸向家的方向。